Témoins de rien

Devant la gare, un homme, en costume gris impeccable, et une femme, tout droit sortie de "La petite maison dans la prairie", poireautent, debout, à côté d'un chevalet exposant des brochures des Témoins de Jéhovah - repérables à des kilomètres. On peut se demander s'ils ont des racines tellement ils sont là tout le temps, hiver comme été, avec leur mine blafarde et leur balai dans le Q. Si au moins ils produisaient des fruits ou vendaient du pain, mais non.
D'habitude, je trace en évitant de croiser le regard de l'un ou de l'autre, mais là - distraite par un SMS qui m'a fait rire - je regarde machinalement Caroline Ingalls, en souriant dans le vide. Et hop ! elle y voit un appel ! 

- Bonjour ! Puis-je vous parler de Dieu ?
- (Argh ! Mierda ! Courage, fuyons !) ... En sa présence ou pas ?
- ??? ... Comment ?
- Il sera là ou pas ? Parce que j'aime pas trop parler des gens en leur absence...
Caro roule des yeux sous sa coupe rurale de la fin du XIXe, mais Charles prend le relais :
- Euh... auriez-vous un peu de temps pour que nous en parlions ?
- Non, désolée, j'ai un rythme... endiablé ! Je file !

Oui, je sais, c'est lâche et je vais cramer en enfer. En même temps, je n'ai pas menti, j'étais pressée, on m'attendait pour boire le café !