E.T., téléphone, Macron

Cette nuit, en pleine insomnie, je me suis mise à imaginer la trame d'une nouvelle.
Le personnage principal, une Gorgone à la voix rauque et aux manières brutales présidait notre pays d'une main de fer, drivée par une horde d'identitaires impitoyables et très écolos, qui éteignaient les Lumières de la France les unes après les autres.
Tous les jours, Méduse remerciait son prédécesseur de lui avoir laissé l'état d'urgence, la loi relative au renseignement et la prescription pénale pour lui faciliter la tâche. La Gauche flambyesque lui avait fait de sacrés beaux cadeaux avant de quitter les lieux ; dommage qu'elle ait dû la délocaliser en Nouvelle-Calédonie. 
En souterrain, la Résistance s'organisait pourtant, à la vitesse de l'éclair, grâce au pouvoir charismatique d'une autre femme. Depuis Londres, celle-ci motivait les troupes en leur récitant par coeur les plus grands poèmes, persuadée qu'il fallait avant tout préserver la capacité de rêver, donner du sens, recréer du lien, rallumer tous les soleils. Sa tête était mise à prix par le gouvernement : deux régimes de bananes pour qui ramènerait cette négresse, morte ou vive. Miège jubilait, Soral exultait.
Marianne décédait.
La population française était divisée comme jamais. Écartelée. Exsangue. Terrifiée. Chaque voisin représentait une menace, et la peur habitait tous les ventres, vides, pour la plupart, depuis la sortie de l'Europe et de l'euro.
Certains se découvraient plus courageux qu'ils ne l'auraient cru, d'autres beaucoup moins. La délation allait bon train.
Artistes, musulmans, juifs, Noirs, journalistes, étrangers ou Français d'origine étrangère, syndicalistes, philosophes, historiens, militants politiques d'opposition, migrants, écrivains, handicapés, femmes, homosexuels, marginaux, originaux, minorités, tous rasaient les murs.
Mais, lorsque Christine Boutin, ministre des Bonnes moeurs et de la Pudibonderie, fut kidnappée - en pleine cousinade - par un escadron de soucoupes volantes dirigé depuis Mars par Jacques Cheminade, la dictature vacilla.
Le peuple reprit espoir et passa ses Nuit Debout... dans son salon. Couvre-feu oblige, y compris les vaillants et les insoumis.
C'est alors que l'inspecteur Lassalle entra dans la partie, vêtu de son légendaire imperméable en poils de yack des Pyrénées. Flanqué de son fidèle destrier aux cornes annelées, il jura aux grands dieux qu'il était sûr et certain de retrouver Mrs Boutin, puis transhuma sur son mouton magique.
Le Premier ministre, s(c)eptique et gaulliste dans le trétréfonds de son slip, hurla qu'il nous avait compris, téléphona à le Che-minade et envoya Poutou en négociation sur orbite.
Et bing ! c'est là que je me suis endormie comme une grosse merde dans les bras de Morphée, en imaginant Phiphi en justaucorps bleu et rouge recouvert de poussière d'étoiles.