Roméo

Il arpente le parvis de la gare Matabiau. Son bouquet de roses blanches dans les bras. Il est tôt mais il y a toujours du monde dans ce quartier de Toulouse. Ce n'est pas celui que je préfère. Il semble toujours possible de s'y faire dépouiller, ou souiller, si l'on est un digicode.

Roméo a l'air frigorifié. Il a posé son bouquet sur un banc et se tape sur les bras. Maintenant, il court sur place, sans doute pour faire circuler le sang dans ses orteils. Il est plutôt bel homme, élégamment vêtu. Je suis sûre qu'il s'est aspergé de parfum et coupé les ongles. 

Une femme décharnée s'approche de lui. Elle lui dit quelque chose, il fouille dans sa poche et lui tend ce que j'imagine être une pièce. Elle s'incline avec reconnaissance. Misère.

Roméo est planté devant l'entrée principale de la gare, campé sur ses jambes. Il scrute. Son impatience est visible, il est pourtant immobile. Le ballet des voyageurs est incessant. Le bruit des roulettes des valises ininterrompu. Il attend sa Juliette. Je l'imagine à son image. Un beau couple, assorti et plein d'avenir. Jeunesse.

C'est alors que je le vois bouger. Il s'élance vers la porte et se jette dans les bras d'une petite femme d'un âge certain, aussi haute que large, et l'étreint comme pour l'étouffer. Puis elle attrape le bouquet, y fourre son nez et je vois sa main monter jusqu'au visage du jeune homme. Son pouce et son index attrapent la joue rasée de près, comme une pince.

De là où je me tiens je ne peux pas entendre ce qui se dit mais je l'entends pourtant distinctement :
"Mon fiiiiiiiiiiiils 🥰 !"