Quelque chose

8 h, ce matin. Le téléphone sonne. Je pose ma tasse en rouspétant un peu. Qui peut bien m'appeler à une heure pareille...? Si c'est une pub, ils vont m'entendre !
- Allô ?
- Bonjour, pourrais-je parler à Lys de Rohanne ?
Mon cœur s'emballe et je m'entends répondre à cette voix reconnaissable entre toutes. 
- Oui, c'est moi.
- C'est Amélie Nothomb. Chère Lys de Roanne, j'ai lu votre recueil et je voulais vous dire que c'est quelque chose !
- Oh ! Je ne pensais pas que vous le feriez. Vous devez être tellement débordée !
- C'est vrai, mais je l'ai lu, et je tenais à vous dire que c'est poétique, scénique, amusant et drôle ! Oui, c'est quelque chose ! 
- Merci beaucoup. Ça me touche énormément.
Je sanglote de l'intérieur. Mon émotion m'a sauté sur les cordes vocales et fait de la varappe. Elle s'en rend compte et reprend la parole. Cette femme est une éponge. Rencontre d'aspirateurs. 
- Vous avez une façon de vous raconter bien à vous. Je suis heureuse de savoir que vous existez dans ce monde. 
- C'est très réciproque, vous savez. Merci mille fois de m'avoir appelée.
La conversation a duré peu de temps. J'ai pris à bras-le-corps ce qu'elle m'a généreusement donné, sans chercher à obtenir plus de cet être humain singulier. Un cadeau précieux à ne pas gâcher par de l'ego souffreteux mâtiné d'indélicatesse.
Fabien vapait, les écouteurs dans les oreilles. Il me trouve en larmes, mon téléphone à la main. Ce sujet de l'écriture est si délicat pour moi. Une morsure qui s'infecte avec le temps qui passe. Peut-être que cet appel va m'aider à changer de pied. Lâcher le frein. 
Merci Fabien, merci Fabienne (le véritable prénom d'Amélie Nothomb). Ce double merci contient tout un monde. Je sais que vous savez, nul besoin d'étirer les phrases. Merci. 
J'ai réalisé quelques minutes plus tard qu'elle m'a vraiment lue. Je feuillette mon recueil jusqu'au portrait de Jean-Pierre Bacri. Il se termine ainsi : "J'aimais savoir qu'il existait. Ça me rassurait".
Allez Zitoune ! Tu n'es pas morte !